(o)

Coisas da Vida...

2007-03-23T15:27:00.000-01:00

Abandonei a fotografia, como fui abandonando muitas outras coisas de que gostava. Dei a minha visão a cada foto tirada, diga-se, que me deu grande gozo e nada mais do que isso! Foi engraçado ouvir e ler as palavras de quem as olhou, mas nunca ninguém as viu como eu. Tal como ninguém nos vê da mesma forma que nos olhamos ao espelho! Agora vou fotografando de uma outra forma...e quando as quiser ver, fecho os olhos, e mentalmente vou visualizando-as, uma a uma. Sempre custa menos olhá-las desta forma, é que com o tempo vão-se desvanecendo, apagando-se...como tudo o que é palpável !

Saudade...

2007-02-03T16:49:00.000-01:00

Espero

2006-08-17T15:26:00.000Z

Espero sempre por ti o dia inteiro,
Quando na praia sobe, de cinza e oiro
O nevoeiro
E há em todas as coisas o agoiro
De uma fantástica vinda.

(Sophia de Mello Breyner)

Haja o que houver...
eu espero por ti.
Mas volta depressa !
Os dias lá se vão...
Não sei contar os quantos,
que ainda hão-de vir.
E passam com eles,
os minutos em marcha lenta...
dolorosamente lenta.

Espero por ti

Espero de ti uma...
fantástica vinda !

(Toze)

Desafio

2006-07-06T08:27:00.000Z

PARTICIPA E DIVULGA

"Desafio a quem por aqui passa , a interpretar esta imagem ! Agradecia que enviassem os vossos textos para tozribeiro@gmail.com"

Desde já , o meu muito Obrigado !

Toze

Sentando de maquina na mão absorto no meio de pensamentos, sentindo o sol a aquecer o corpo... ela sorri-me levanta-se e dirige-se a arvore a nossa frente ...olha-me mais uma vez e vira-se de frente para a arvore poderosa e virtuosa, carregada de belas e suculentas laranjas... coloca-se em bicos de pé... Levanto-me e fotografo o momento penso para mim realmente o fruto proibido é o mais apetecido... fica este momento registado para todo o sempre...

Por: Psike

"Para apanhar as melhores laranjas, ou esperamos que elas caiam ou nos pomosem bicos de pés!"

Por: Francisco Del Mundo

Ensaio sobre a personalidade e acerca do gamanço da fruta!!!!

lembra-me alguém que quer alcançar algo, fora das limitações do seu corpo; mas, quer alcançá-lo com segurança, sem que os seus pés percam o chão.Tipico de alguém cujo espírito é de aventura, mas a insegurança não lhe permite correr riscos, prefere a muito custo ser prudente.Poderia ser daquelas pessoas que saltitam, inseguras na mesma, mas um pouco mais arrojadas e que tentam em cada salto elevar-se um pouco mais, na tentativa de alcançar o pretendido.Há ainda as pessoas com espírito de "engenhêro", com a ajuda de uma qualquer ferramenta, ou algo sobre o qual se colocar mais alto, tentam também lá chegar.Por fim, há aqueles que optam por colaborar com a gravidade e fazer uma abordagem de cima para baixo: resolutamente subiriam pelo tronco e tentariam alcançar os ramos mais altos ainda, buscando aí o fruto mais maduro e suculento.

Por: Ivamarle

Um ano mais velho ou um ano menos jovem !

2006-05-18T14:29:00.000Z

Sejam Felizes

Obrigado, e até...

Dia Mundial da Poesia

2006-03-21T10:11:00.000-01:00

(Larga aqui, o Poeta que há em ti)

Desafio (III)

2006-03-06T22:26:00.000-01:00

Desafio a quem por aqui passa , a interpretar esta imagem !
Agradecia que enviassem os vossos textos para
tozribeiro@gmail.com

Desde já , o meu muito Obrigado !
(Aguardando...ansiosamente)

Pombos

Observo os pombos
Vejo como voam livres
Comem a comida que lhes dão,
Vivem em comunidade.
Eu para aqui sozinho
Procuro a sua companhia.
Penso ao mesmo tempo
Que gostava de ser pombo
Para não ver guerras, fome, políticos
Assim passo os dias sempre iguais
Sem família, sem amigos…
Os pombos são a minha companhia.
Já me conhecem tão bem
Que mal chego cumprimentam-me
Vêm comer à minha mão
Falo – lhes da minha vida
Eles ouvem-me atentamente.
Quando me vou embora
Acompanham-me até ao fim do jardim
E prometo-lhes que no dia seguinte voltarei.

Por: Wind

Os pombos, formando uma manta de retalhos pouco colorida, levantaram voo quando ele se aproximou. Mas as cores pouco variadas dos pombos voltaram aos tombos, em poucos segundos, algo imundos. O homem da boina, que antes só estava de passagem, deixara de ser miragem e passara a habitué, conhecia-os pelos nomes: “Anda cá Catita! Sai daí Bonita! Oh, Zé, então hoje não vens aqui ao pé?”

O homem sorria por debaixo da boina, ao olhar para aquela manta de retalhos feita de pombos que pulavam, caminhavam, voavam, numa correria animada.

Por alguns momentos, tudo pareceu ficar cinzento, promovendo aquela confusão pombalina de migalhas de pão! Foi como se o mundo parasse durante um segundo! Sem se pasmar, aquele arrulhar lá continuou na praça que o gerou, e nem se importou com o homem da boina que passou, que com eles falou e que a pão os alimentou!

Por: Eco de mim

Desde que a morte da mulher o surpreendeu numa tarde fria e chuvosa, parece que toda a casa enegreceu, povoada de silêncios pesados, tão pesados que nem os sons da televisão conseguem enganar. Ele liga o aparelho só porque ela o costumava ligar para ele, como que a prolongar um gesto, uma memória...falta-lhe a sensação de presença que o seu próprio corpo não consegue imitar.

Acomodado na sua solidão, espera os dias solarengos para ir para o parque fazer de conta que todo o negrume que transporta já não existe, que tudo são os verdes das plantas e os cantares dos pássaros; ele mantém o saco do milho sempre pronto no bengaleiro, exactamente como ela fazia com o aproximar dos dias mais amenos, teve de descobrir onde o comprar e ainda não aprendeu muito bem, a dar aquele nó que se desatava tão facilmente.

Assim que um dia amanheceu mais ensolarado, ele pensou para si: “ hoje vamos Laurinda, já tens o milho e o pão?”, embora soubesse que tudo estava preparado, sentia necessidade de fazer a pergunta, assim como parece ainda ouvir a derradeira pergunta antes de saírem: “ Joaquim, já viste se tens dinheiro no porta-moedas? Pode apetecer-nos qualquer coisa”. Nunca lhes apetecia nada, a não ser sentir o ar e o sol no rosto, comentar futilidades e depois lançar o milho em gestos largos, como uma benção e ver a imensidão de pombas que surgiam, vindas de todos os lados, rodeando-os até terem de se proteger de uma intervenção em força, despejando o saco para o meio das pombas, ao mesmo tempo que fugiam a rir de mãos dadas...

Ele agora já não foge, já deixa que pousem nos seus ombros e na bóina e o toquem com as suas asas e comam nas suas mãos, e ele sussurra: “a Laurinda tem medo de vocês, mas ela hoje não veio venham, venham comer...”

Por: Ivamarle

(relativamente a uma bela fotografia de pombos e pombas)
Queda

Houve um tempo em que eu quis voar.
Estava aberta a porta e eu saí, como se fosse ali fora apenas para respirar outro ar e saber novidades.

Não sei bem se é assim que se começa a querer voar mas foi assim que aconteceu comigo.
Do lado de lá da porta - e a mim interessa-me aquilo que está do lado de lá da porta - sentia que o espaço era mais largo, fosse isso o que fosse.
Porque eu não sabia.

O que eu sabia era apenas o resultado de uma operação de elementar inteligência: não há abismos; nada acaba abruptamente; a seguir há sempre mais e mais.
Dir-se-ia que o meu horror ao vácuo era pura descrença.

A primeira palavra que terei dito, fora do expectável da criança que aprende a falar, foi 'aquilo'.
Mas isso foi muito antes de ter essa impressão de que poderia voar.
Muito antes de pensar que havia um lado de lá desejável e promissor.

Mas gosto de pensar - pura vaidade - que aquilo a que o meu 'aquilo' se referia, era já a incógnita de um lugar que ainda não sabia.
Era já o espaço onde tudo existe em potência.
Os gatos raramente se preocupam com o que vêem.

As ansiedades que os tomam são sempre estranhezas e ausências - o que se não vê mas está presente na forma oculta ou disfarçada.

O meu voo, naquela ocasião de porta aberta, naquele desejo de um lugar de estranheza e sobreposição, nascia inocente, do querer olhar para trás e conseguir ver a totalidade.
Voar seria então, estar à altura do impensável, coabitar com o infinito, ver o invisível.
À tarde o avô levava-me ao jardim e os pombos vinham comer as migalhas das bolachas aos meus pés, antes de ousarem bicar com perícia a palma da minha mão.

Estranhava que podendo eles voar, podendo eles seguir um rumo de excesso para a distância em que se vê um largo horizonte, preferissem ficar ali comigo, na magreza de uma migalha.
Embora não compreendesse agradava-me aquela dedicação.

Num momento, infância, é-se o centro, a importância, o filho, o neto, a causa.

Só mais tarde dei conta de as novidades durarem apenas um instante.

Só muito mais tarde percebi que o mundo é uma metáfora de si próprio.

Só ainda mais tarde acreditei que acabamos sempre trocando voos por migalhas.

Por: Sísifo

Asas paradas são penas

Não me apetecia vir falar de penas. Embora as tenhas desfocado na imagem que o teu olhar representou. Aliás não sabes bem por que razão as desfocaste, mas a verdade é que quando viste a imagem, depois de apanhada a realidade dentro de linhas fechadas, presa no tempo, olhaste e viste que as penas não tinham nitidez.

Coisa estranha, pensaste!

Tinhas tentado captar as asas pensando que a simbologia, sendo especial, te deixaria uma fabulosa recordação. A recordação do momento em que o velho se rendeu ao voo e ficou parado. Porque foi o velho que o teu olhar visualizou, foi nele que pensaste, na sua pose rendida, de olhos no chão, a lembrar tempos em que tinha asas e voava.

Então eu explico-te: dentro das linhas prisioneiras da imagem não cabem asas.

Asas paradas são coisas trágicas.

Ficaram as penas.

Por: Elipse

Prato do Dia

2006-02-27T23:11:00.000-01:00

Robalo à Provençal

Entrada

2006-02-27T23:10:00.000-01:00

Abacaxi c/ Presunto Serrano

Mercado do Bulhão (V)

2006-02-22T22:40:00.000-01:00

(Bulhão com "u" é mais lindo)

Arte Culinária

2006-02-20T22:11:00.000-01:00

Mercado do Bulhão

2006-02-10T00:06:00.000-01:00

Pombos na Praça

2006-02-05T23:27:00.000-01:00

efeitos...

2006-02-01T22:57:00.000-01:00

Sinal...

2006-02-01T22:52:00.000-01:00

Mercado do Bulhão (II)

2006-01-30T00:24:00.000-01:00

Movimento...

2006-01-28T14:41:00.000-01:00

Túnel

2006-01-25T23:55:00.000-01:00

Nem todos têm uma luz ao fundo...

Mercado do Bulhão

2006-01-24T09:48:00.000-01:00

1 Ano a Revelar...

2006-01-23T18:19:00.000-01:00

Obrigado a todos pela companhia e por...tudo !

As Revelações seguem dentro de momentos, agora vamos brindar...glup !

"Os Amigos fazem contrapeso ao meu pessimismo e animam-me"
(Fernando Pessoa)

Acerca de gatos...

2006-01-18T23:31:00.000-01:00

Em Abril chegam os gatos: à frente
o mais antigo, eu tinha
dez anos ou nem isso,
um pequeno tigre que nunca se habituou
às areias do caixote, mas foi quem
primeiro me tomou o coração de assalto.
Veio depois, já em Coimbra,
uma gata que não parava em casa:
fornicava e paria no pinhal,
não lhe tive afeição que durasse,
nem ela a merecia, de tão puta.
Só muitos anos depois entrou em casa,
para ser senhora dela,
o pequeno persa azul.
A beleza vira-nos a alma do avesso e vai-se embora.
Por isso, quem me lambe a ferida aberta
que me deixou a sua morte
é agora uma gatita rafeira e negra
com três ou quatro borradelas de cal na barriga.
É ao sol dos seus olhos
que talvez aqueça as mãos,
e partilhe
a leitura do Público ao domingo.

(Eugénio de Andrade)

Para ti...

2006-01-17T22:17:00.000-01:00

Desafio

2006-01-08T00:02:00.000-01:00

Desafio a quem por aqui passa , a interpretar esta imagem !
Agradecia que enviassem os vossos textos para tozribeiro@gmail.com
Desde já , o meu muito Obrigado !
(Aguardando...ansiosamente)

O avô

-Avô é tão bom mexer na areia.
-É sim meu neto.
-O avô também brincava como brinca comigo?
-Bem no meu tempo, com a tua idade tinha de ir para o mar ajudar o teu bisavô, porque éramos pobres, mas o pouco tempo livre que tinha, fugia e vinha para aqui escutar o mar, ver os búzios e as conchas.
-E havia muita gente na praia, avô?
-Não, naquela altura só os pescadores, depois é que isto foi enchendo aos poucos, mas agora no Inverno estamos bem, só os da terra é que aqui vêm.
-Tenho fome avô…
-Então vamos para casa lanchar que não tarda estão aí os teus pais.

Por: Wind, do WebClub / Words

Sombra salgada

Naquele fim de tarde, António, velho pescador, hoje definitivamente em terra, levou o neto a passear.Irresistivelmente, os seus passos levaram-no a pisar a alcatifa solta e movediça que, durante anos a fio o conduziu ao arado com que lavrava as ondas em busca do pedaço de pão com que enganava uma fome ancestral.
Deitou-se, com a criança ao lado, enquanto afagava a areia, com olhar absorto, perdido sabe-se lá em que recordações. Talvez naquela noite escura, de mar revolto e traiçoeiro, em que a frágil embarcação soçobrou, quase o arrastando para o fim do escuro abismo que enfrentava diariamente.Sobreviveu, agarrado a um pedaço de madeira, com o desespero de quem quer conservar o que lhe resta: aquele sopro de vida, madrasta e sofrida, mas irrevogavelmente sua.
João, o neto, olhando curioso o chão:
- Avô António, o que é isto escuro que está aqui na areia?
- Escuro? Ah! É a sombra do avô.
O miúdo, pegou numa pontinha de areia, esfregou-a entre os dedos. Em seguida levou um dos dedos aos lábios.
- A tua sombra é salgada, avô António. Será porque apanhaste muito sal quando andaste no mar?
- Não sei, João. Se calhar, foi mesmo isso.De tanto sal que o vento me trouxe, até a minha sombra ficou salgada.
-Que giro, avô António. Quando for grande, também quero ser pescador, para depois também ter a sombra salgada.
A criança nem sequer reparou que naquele rosto tisnado, uma grossa lágrima deslizou ao longo da ruga mais cavada, caindo, de mansinho na areia da praia.
Mas soube-lhe muito bem o abraço apertado que o avô lhe deu. Sem saber que a força que ele trazia, nascia do sonhar um futuro diferente para aquela vida que estava no seu início.
- João, tu vais mas é estudar, ler os livros, fazer as contas, para não teres que chegar a velho, como eu, e só teres de teu, uma pequena sombra salgada. E, pegando ternamente na mão do neto, lá foram, devagar, deixando os passos marcados na areia.
Não dera conta de que o mar parou por uns momentos o seu incansável e secular marulhar, para contemplar, embevecido, aqueles dois vultos que se afastavam.

Por: Peciscas

Quem me dera ser ainda ontem

Lembro os anos da infância como se fossem hoje. E sinto-me menino ainda. É estranho dizê-lo, ninguém compreende esta sensação de apetecer deitar na areia, de rebolar até sentir tontura e olhar os cavalos marinhos desenhados nas nuvens. Ou o risco de um avião que passa rumo ao outro lado do mar. Como se fosse hoje.

Aqui estou de corpo ainda meu mas já mal comandado.

Quem me dera ser ainda ontem e estar assim como tu, menino meu, acocorado a sonhar formas nos desenhos que as mãos deixam na areia solta.

Sonha. O tempo é teu.

Por: Palavras em Linha

Já sem o fulgor da mocidade remexo a areia, tão fina, tão agradável, pisada ao longo dos anos.Há silêncios que valem por mil palavras e os meus percorrem os trilhos sonantes de outras eras, onde relembro o tempo que não tive para o teu pai...e hoje sobra-me tanto tempo! Revejo-o em ti... gostas da praia, assentas-te e ris como ele, dás asas à imaginação como ele... e...e...

- Avô, avôzinho...que tás a fazer?
- Um buraquinho, gostas?
- Eu gosto mas vai ser grande?
- Não é preciso, porque mesmo neste pequenino...olha esta conchinha, gostas?
- Gosto bô, mas faz-me um desenho!
- Desenho?
- Sim bô faz um mas com os teus dedos!

Calmamente e ternamente, o passado e o futuro, entrelaçam sentimentos feitos de gestos num areal qualquer, d'uma praia qualquer, aquecidospelo calor da vida, desenhando vivências e sonhos de um prolongar de gerações.

Por: Fatyly

...e o barco girava, e subia e descia naquelas cristas turbulentas, e os homens rezavam Avé Marias e Pai Nossos.
- E tu não tiveste medo avô?
Tive, muito medo mesmo, e só ele me deu forças para conseguir lutar contra o mar, quando já não se tem nada a perder, e sabemos que a alma está salva. O Zé da Tia, estava atado a uma corda, e no meio de uma onda que cobriu o barco, foi lançado borda fora e ficou suspenso de cabeça para baixo a bater contra o barco ao sabor das ondas.
- Então a seguir o avô puxou-o e salvou-o não foi?...
Infelizmente não foi assim, não podia largar o leme e por em perigo a vida de 8 homens para tentar salvar a de um só, os demais mal conseguiam agarrar-se à vida no meio de tamanha tempestade. Quando o Manel “Chupa Rolhas” conseguiu chegar à corda, ela jazia pendurada, sem já nada segurar, nem a vã esperança de ele se salvar naquele inferno...o corpo nunca foi encontrado, e nós salvámo-nos sem saber como, contra a fúria do mar só tínhamos orações, e usámo-las, não sei se foi por isso, mas o Zé era o único que não tinha fé...
- Então temos todos de ser católicos, é avô?
- Não, João, só temos de ter Fé em algo, seja no que for, naquela força que nos torna mais fortes que a própria morte.
- Podemos ter fé em nós?
- Claro que sim, sobretudo devemos ter fé em nós...

Por: Ivamarle

Como é breve a vida….

Lembro-me como se de ontem se tratasse, do dia em que, após mais uma saída apressada da minha mãe, que dava aulas na escola primária, fiquei com o Avô, aquele mágico ser – pelo menos aos meus olhos – que me contava histórias de encantar, lindas, longas, umas inventadas, outras não e que enchia o meu imaginário de aventuras e de criaturas aladas… Nunca era monótono ficar consigo, e entre brincadeiras, passeios e jogos, íamo-nos conhecendo mutuamente enquanto eu crescia…
Nesse dia, fomos até à praia. Corri, brinquei com outras crianças, construí castelos de areia… Até que só restávamos nós dois no imenso areal. Eu, com o meu egoísmo de criança, teimava em continuar a brincar, por isso corria à sua frente, que só a custo conseguia seguir-me. Isso dava-me uma sensação cada vez maior de vitória, até que apanhei o meu primeiro grande susto…O Avô caiu!
Aguardei um pouco, a ver se se levantava, porém, como tardasse, resolvi voltar à sua beira na esperança de que nada se passasse e fosse apenas uma partida... Mas não era, e apercebi-me disso mal vislumbrei a palidez da sua face. Custava-lhe a respirar, no entanto, após uns minutos de repouso recuperou o fôlego e foi então que, deitado ao meu lado tentou sossegar-me, dizendo que apesar da sua idade ainda viveria longos anos. Explicou-me a efemeridade da vida, através de palavras doces e coloridas, mas transmitindo-me a ideia de que na sua idade já não possuía o vigor da infância, pelo que teria que ser eu a abrandar um pouco o ritmo e acompanhá-lo. Foi nesse dia que percebi que poderia perdê-lo um dia, e decidi adiá-lo o mais possível, conservando durante décadas o meu companheiro de brincadeira.

Por: Elis

- Chico, levas o Manelinho a passear?
- Posso? Caramba! Desta vez não foi preciso suplicar! Levo sim, Maria.
O Manelinho, nos seus quase três anos, cirandava atento à conversa deles. A mãe não a via há uns dias e o pai andava sempre correndo quase não lhe dando atenção. Sorria só de pensar na mão dele entre a mão do avô Chico, que acertava o passo dele pelo seu passo. Os dois devagarinho. Num dia de sol como aquele, decerto que o passeio seria à praia. Como ele gostava das corridas que faziam! O avô caía sempre fazendo-o cair por cima dele, uma, duas, três vezes, até ficarem os dois cansados e rindo. Depois sentavam-se ou deitavam-se na areia e o avô contava histórias em que também se riam. Histórias de mar, de peixes. Manelinho sabia que o avô inventava.
A avó colocou-lhe o boné de ganga azul, ajustando bem a pala sobre a franja. Mal sabia ela que, ao virar da esquina, o avô, e começavam já aí a rir, virava o boné “ao contrário”, “à reguila”, como ele dizia.
Enquanto a avó lhe colocava o boné e dava as últimas, e muitas, instruções ao avô, Manelinho viu a fotografia em que o avô estava estendido na areia. Lembrou-se que naquela manhã, o avô fez muitos riscos na areia com uma pedra castanha que apanhara na babuja de água. Lembrou-se que falou o devagarinho e com palavras que lhe faziam cócegas e lhe davam vontade de chorar. Ele, Manelinho, sabia que eram palavras sobre a sua mãe, mas ainda hoje não percebia. Não perguntava nada porque via que o avô quando falou, nesse dia, tinha uma cara séria e triste. Nesse dia, em que o pai estivera com eles na praia e tirara aquela fotografia.

Por: Seila

E vais contar-me outra vez aquela história de quando andavas no mar, avô? Lembro-me quando me levaste a ver o teu barco. Que grande era o teu barco preto, avô. E tinha aqueles lençóis muito brancos no teu quarto a que não chamavas quarto; e uma janela redonda que só dava para o mar. Conta-me como era, avô. Lembravas-te de mim quando estavas no mar? E, agora, aqui na praia, contas grãos de areia como se fossem ilhas e as ondas como se fosse o ir e voltar?
Conta-me a história de como tens saudades do mar...

Por: Hipatia

O Arrais

- Avô, conta-me a história do teu avô.
- O que era arrais?
- Aquela em versos!

- As histórias nunca se contam da mesma maneira. É como os sulcos na areia, não há dois iguais. Se acordas bem disposto fazes cócegas na areia, se estás de mau humor, afincas-lhe os dedos.- Aquela do avô que se chamava Francisco como eu.

- É uma longa história!
- Tenta. Não que se usassem muito os grandes nomes___ mas vai daí, talvez por ser um homem muito alto e encorpado,coisa também rara para a época, era uso lhe chamarem de Francisco Xavier. O arrais!

Mestre de barcos de fundo chato, esculpido, bordador das redes com que enchia o barco e que depois lançava às águas. Era rico, muito áspero, rigoroso, um tanto bruto mas generoso. O arrais!

De família dizia-se parco. Uma mulher fraca, doente, Rosa de nome mas pálida de cara, e um único filho a que chamou Abel, na esperança de um dia vir a ter um Caim. (Que não era de brigas ou de mortes. Era de crenças e de lemas. E que um homem deve invejar para ser maior.)Mas assim não quis a sorte.

- Avô, isso são versos?
- Isto são sulcos na areia!

Aos amigos emprestava
em momentos de aflição
e na cobrança ao que dizem
não tinha tinha de cão.

Mas à mulher não esquecia
de dizer com mau humor
-se um dia te vais desta
caso-me logo de novo,
compro pronto outra aliança.
Quis a sorte que o futuroo
corresse de outro modo.

À cabeça da xávega em dia de tempestade
bate-lhe uma onda no peito.
Que nunca mais foi o mesmo.
A dor não matou ali para ir matar mais à frente.

Fica a Rosa e o Abel
mais as vozes que lhes dizem
que o Francisco Xavier
é credor de muito ouro.
E cadê dos passeantes?

Quis a sorte que o Abel
descobrisse por acaso
no virar de um velho quadro
dez mil reis empoeirados.

Vende a xávega do pai.
Compra terras de lavoura.
Outra história se seguiu
mas essa guardo-a pra mim.

Quis a sorte que o Abel
tivesse um filho Manuel
e esse, meu caro neto,
foi o pai que me serviu.

- Acabou?
- Acabou.
- Faz mais cócegas na areia...

P.S. : Esta história foi-me contada pelo meu pai, que a ouviu ao pai dele. Eu devo ser trineta do Francisco Xavier, o arrais :))

Por: MRF

Miragem

Tozé, tenho que reconhecer que esta foto não me diz nada. Um velho e uma criança na areia de uma praia, desenhando ao mesmo tempo um futuro e um passado, ambos errados, ambos querendo acima de tudo brincar. Pois, não me diz nada a fotografia.

Talvez o desenho, sobre a areia, de geografias novas. Talvez uma ocasião exacta em que alguém ainda ensina e alguém ainda aprende. Talvez uma magia que prende o olhar orgânico mas não engana a máquina. Talvez o vazio do ser, subitamente preenchido por um milagre.

Não, não me diz nada.

Porque se quisermos ver a imagem com uma certa frieza, e os tempos são propícios a não nos lembrarmos do calor próprio das coisas, areais imensos, anos acumulados e expectativas é o que mais há por aí. E sabemos como tudo isso é vão, deslavado, irreal.

O que eu vejo nesta fotografia, embora possa estar completamente enganado, é um olhar que parece querer trespassar o mundo com uma atenção que me comove. Porque há esta questão que, talvez erradamente, me parece esquecida: atrás da zona luminosa que atrevidamente é captada, roubada portanto da realidade instantânea que o tempo permite, está um olhar.

E hoje, ao olhar para esta foto que no sentido directo não me diz nada, não pude deixar de me colocar no lá atrás onde, no difícil papel de ausente que se perde sempre e se esquece e se reduz, pode ser referido um acaso, uma oportunidade, um rasgo, enfim alguém que no momento exacto que a memória reteve soube carregar no botão do sentido.

E por isso é estranho que uma imagem limpa e límpida a que recusei audácia, traga afinal uma carga de beleza e reflexo que põe na objectiva um pensamento e no obturador o sentir.

Talvez eu esteja enganado. Talvez não passe de uma miragem.

Por: Zumbido

O Avô João

Quando arrumava aquela gaveta, entre o espólio das minhas recordações encontrei esta foto e detive-me a olhá-la.

Eu era criança e estava na praia com o meu avô João. As recordações dos momentos mais felizes da minha vida estão todas ligadas a esse fiel companheiro das minhas brincadeiras e aventuras. Sempre disponível, sorridente e com uma paciência enorme para responder a todas as minhas perguntas: "Avô, de que é feita a areia?".

E construía castelos onde habitavam gigantes. Castelos que caíam derrubados pelo embate das ondas... E eu ria!...

E eu não sabia que a vida é como a areia que escorre por entre os nossos dedos e que os nossos sonhos são desfeitos pelo desgaste do tempo ou pela maldade de quem não gosta de nos ver sonhar...

Avô João, tu sabias e não me disseste porque ainda não era tempo... Mas agora o tempo chegou...

Que falta me fazes, avô João!...

Por Nokinhas

A tarde morna de outono, pousava no areal, como o cansaço pousa na vida, quando um dia, ela deixa de ser florida como as primaveras...
O menino se ocupa árduamente da magia do momento que divide com aquele que tem sido uma grande companhia: o avô.
De repente, apanhando um punhado de areia nas mãos em conchas, sua aguçada curiosidade vem à tona, e ele pergunta, com grande paixão depositada na sua dúvida:
-Vovô... quantos grãos de areia eu tenho aqui na minha mão?
O bondoso ancião chega a se emocionar, pela credibilidade que lhe é devotada pelo neto, e após alguns instantes de indecisão, responde:
- Querido Neto, algumas perguntas em nossa vida, não possuem respostas. Fisicamente, até seria possível descobrirmos, mas não é importante. O importante realmente, é estarmos aqui, sobre a areia, com a nossa memória registrando esse momento que estamos vivendo. _ ao que o garoto respondeu:
- Ah sim, eu entendi vovô. E a minha memória está com problema para registrar o quanto eu gosto de você, porque parece que é mais vezes do que esse punhado de grãos de areia...

Por: Tere Penhabe

**OS COMPINCHAS**

Boa tarde, vizinhos!...Vocês já viram o meu puto reguila?

É, sim senhores, é o meu neto! Este puto é a minha perdição... Para onde eu vou, lá vai ele! Até parece a minha sombra, o malandreco! E as perguntas que o gajo me faz?

-"Avô, o que é isto? - Avô, para que serve?"

Mas há lá coisa melhor para ocupar os meus tempos de reformado? A gente até se esquece das agruras da vida e volta a ser catraio outra vez! Sério... Às vezes nem sei quem é pior: se ele ou eu!

A minha Diólinda, essa passa a vida a ralhar: "Adérito!!! Ó homem, já cagaste as calças todas outra vez! Isto é que é uma vida!".

Mas eu quero lá saber... Ela também é maluca pelo miúdo... Aquilo é só garganta! Tomara ela lavar muitas calças e ter de nos aturar todos os dias!... Ahahahahah!

O quê?... O que é que queres, pá?...
Este rapaz dá-me cabo do miolo, mas é muito giro...
Lá está o gajo a chamar-me! Tenho de ir!

Até mais logo, vizinhos!

Por: A Minha Vizinha

A borracha do mar

As crianças desenham o futuro na areia das praias, onde nós já desenhamos o passado. A areia é a tela do tempo que o mar limpa e renova de branco, indiferente a quem lhe põe as mãos ou os dedos, em histórias ou desenhos mais ou menos abstractos. E não logremos ler-lhe amanhã o que escrevemos ontem, porque é sensata a borracha das águas que tudo leva. Como é sensato não lermos nas crianças o que não fomos. Esta é a lição do presente. Do único tempo que temos para desenharmos a vida. Esta é a lição do velho à criança que lhe pede histórias antigas. As verdadeiras histórias repetem-se e apagam-se para que possam se repetidas. Não há datas que se ponham nas histórias verdadeiras já que são intemporais. É a presença das mesmas escarpas que prova o que o digo. A secularidade do mar único que atesta da relatividade dos múltiplos planos que fazemos. Como a areia está para as crianças estão os velhos para o mar. É circular a existência. Pega-se no velho e vê-se a criança. Olha-se o mar e percebe-se porque ele nos apaga os fragmentos. E quando deitados lado a lado, o tempo que é e o tempo que foi, há um só tempo. Um só momento de verdade que não adianta escrever já que eternamente se repete numa praia qualquer.

Por: Bastet

Um café uma nata

Um café e uma nata. Olga nunca tocou um amigo na intimidade, e estabelece mentalmente um paralelismo entre a sua vida e o pequeno-almoço. Acabou de ler o jornal e ficou a saber que dois adolescentes foram presos por espancarem um pedinte na manhã anterior, que o preço da gasolina vai aumentar sete por cento no mês seguinte, que uma florista foi violada dentro da própria loja por alguém que comprava flores para o funeral dum familiar. Um café e uma nata. Olga vive num dos bairros decadentes dos subúrbios da cidade, e hoje percorreu as ruas daquele cemitério com a sensação que a espreitavam por trás das cortinas sujas de cada janela. Por isso ainda analisa discretamente o seu ténue reflexo no balcão da pastelaria, a ver se está tudo bem. Não sabe o que é estar tudo bem, mas sabe certamente ver se está tudo bem, pensa rindo para dentro. Um café e uma nata.Lá fora um homem escreveu no que sobrou duma caixa de cartão, com o escasso negrume duma esferográfica em fim de vida, que plastifica documentos. Mas não, não plastifica. Está estátua e foi a manhã que o plastificou a ele esculpindo-lhe ausência na face. A quietude dos seus olhos adormeceu noutro homem que amontoa cartão velho num carrinho de mão. Já não plastifica nada há vários dias, talvez também ele devesse colher cartão para vender.Um café e uma nata. Olga sabe que talvez amanhã. Há uns dias foi ao cinema com Artur e ele adormeceu encostado ao seu ombro. Ela petrificou o corpo e o coração para não o acordar. Para não explodir também, mas de vez em quando levantava o braço do lado oposto para ajustar os óculos ao nariz. Não se lembra qual era o filme, mas lembra-se que ele cheirava bem, que lhe agradeceu a noite com um obrigado e um beijo na testa. Na testa, foda-se. Só na testa. Depois foram a um café que ainda tinha a porta entreaberta àquela hora da noite e ela bebeu um café e comeu uma nata. Ele bebeu uma água tónica. Depois não fizeram amor, mas Artur esperou lá em baixo que ela subisse e lhe viesse dizer adeus à janela. Depois seguiu devagarinho pelo passeio até ser engolido pela noite. Um café, uma nata, um número de telefone num bilhete de cinema, saber que ele era empregado de escritório e um lençol frio, foi tudo o que restou dessa noite.O homem que plastifica documentos tem um rádio rouco. Entra com ele ligado no café e apoia-se no balcão. O rádio canta o “Love Generation”, de Bob Sinclair. Ninguém se incomoda. Pergunta quanto custa um croissant, apontando-o. Noventa, responde-lhe uma voz impaciente, e ele torna a sair e a sentar-se na mesinha do passeio. Não levou o croissant, mas levou o olhar de Olga que ainda esvoaçou pelo resto dos clientes como uma borboleta excitada. Numa mesa uma mulher ancorou o olhar nas flores de plástico da parede, e repete para dentro que são de plástico: são de plástico, são de plástico. Olga reconhece-a do jornal mas volta ao homem. Compra e leva-lhe lá fora um croissant e um leite com chocolate. Ele agradece, que talvez ela queira plastificar qualquer coisa, diz. Que sim. Olga tira uma fotografia da carteira. Que era o avô dela na praia com o irmão, há muitos anos. Se tudo correr bem hoje, quer mostrar a fotografia a um amigo, depois de uma sessão de cinema. Plastificada dura mais. Boa sorte com o amigo, diz-lhe o homem.Olga entra e paga. Um café e uma nata. A mulher ainda repete que as flores são de plástico. Boa sorte, engole Olga.

Por: Ivar

AI MEU NETO!

Olho para este catraio e penso como fui um garoto como ele e como me transformei no que estou agora… velho, viúvo, cheio de rugas, sem ilusões e a tomar conta do meu neto…

Recordo-me da Rosa! Ai se a Margarida tivesse sabido… nunca me teria perdoado…

- Pois é Pedrinho! Ainda não entendes nada da vida. Para ti essa areia com que brincas é um mundo. É um ror de pensamentos, tantos como os grãos que te enchem as mãos… mas o avô… ai o avô foi um louco…

Estou para aqui a fazer rabiscos na areia enquanto entretenho o Pedrinho e à memória só me vêm pensamentos de outros tempos… dos meus quarenta e tais… e aquela Rosa… como era bom rolarmos na areia até nos enrolarmos um no outro, numa fúria desenfreada de sexo, na praia e ao luar…

- Isto, tu não ouviste, Pedrinho… o avô conta a história da conchinha dourada… Vamos procurar uma conchinha e o avô depois conta…

Como poderia contar a uma criancinha tão pequena e inocente os desvarios de um avô cheio de galanteria para as jovens que conhecia, nos seus anos quarenta e tais… e avó Margarida, poderias perguntar… e eu teria de dizer que nunca desconfiou de nada, porque era fria e não me acarinhava como tanto necessitava, depois de horas a fio naquele escritório, cheio de maquetas e projectos… e meu netinho, sempre a tratei como devia um verdadeiro cavalheiro tratar uma senhora… porque a tua avó Margarida, era a senhora que eu mais considerava, mas não como a esposa que eu gostaria de ter tido… e não voltei a casar, porque mais ninguém poderia substituir o seu lugar, até porque a Rosa dos meus amores, também partiu cedo demais…

- Vá Pedrinho! Não ponhas as mãos na cara. A areia pode ir para os teus olhinhos e faz dói-dói. Já encontraste a conchinha?...

Por: Isabel

A 1ª Fotografia de 2006

2006-01-02T14:26:00.000-01:00

Tenham um excelente Ano !

Até para o Ano

2005-12-30T15:26:00.000-01:00

Divirtam-se !

Mãezinha

2005-12-28T13:19:00.000-01:00

A terra de meu pai era pequena
e os transportes difíceis.
Não havia comboios, nem automóveis, nem aviões, nem misséis.
Corria branda a noite e a vida era serena.

Segundo informação, concreta e exacta,
dos boletins oficiais,
viviam lá na terra, a essa data,
3023 mulheres, das quais
45 por cento eram de tenra idade,
chamando tenra idade
à que vai do berço até à puberdade.

28 por cento das restantes
eram senhoras, daquelas senhoras que só havia dantes.
Umas, viúvas, que nunca mais (oh! nunca mais!) tinham sequer sorrido
desde o dia da morte do extremoso marido;
outras, senhoras casadas, mães de fiilhos…
(De resto, as senhoras casadas,
pelas suas próprias condições,
não têm que ser consideradas
nestas considerações.)

Das outras, 10 por cento,
eram meninas casadoiras, seriíssimas, discretas,
mas que por temperamento,
ou por outras razões mais ou menos secretas,
não se inclinavam para o casamento.

Além destas meninas
havia, salvo erro, 32,
que à meiga luz das horas vespertinas
se punham a bordar por detrás das cortinas
espreitando, de revés, quem passava nas ruas.

Dessas havia 9 que moravam
em prédios baixos como então havia,
um aqui, outro além, mas que todos ficavam
no troço habitual que o meu pai percorria,
tranquilamente no maio sossego, às horas em
que entrava e saía do emprego.

Dessas 9 excelentes raprigas
uma fugiu com o criado da lavoura;
5 morreram novas, de bexigas;
outra, que veio a ser grande senhora,
teve as suas fraquezas mas casou-se
e foi condessa por real mercê;
outra suicidou-se
não se sabe porquê.

A que sobeja
chama-se Rosinha.
Foi essa que o meu pai levou à igreja.
Foi a minha Mãezinha.

(António Gedeão)

DESAFIO

2005-12-25T11:05:00.000-01:00

Sugeri à Amiga Palavras em Linha um texto para esta imagem.
Prontamente aceitou, e ainda desafiou os seus leitores a interpretar a mesma imagem,
o resultado foi este :

Uma Sopa e duas Vidas

Fica um pouco comigo não te vás já. Bem sei que a vida corre depressa e o tempo não chega para cuidares de tudo o que é o teu sentido, os miúdos, a casa, o tempo… ginásio, cabeleireira, viagens, reuniões… e diversões.Já me deste a sopa, caldo atrasado para animar um pouco o corpo cansado; caldo entornado quando chegas e me vês desanimada, quase desamparada; é como me sinto quando me olhas e eu te digo com os olhos – fica um pouco comigo.Já me deste a sopa e correste para o carro dizendo que o tempo é pouco. Fique bem, disseste tu de fugida, contra os meus olhos que agora são miudinhos e já não brilham como no dia em que te dei ao mundo; e tu tão pequenina, tão dentro das minhas mãos onde agora pões um malga de sopa antes de te ires a correr. Vivo das lembranças, eu sei que tens muito que fazer.Fica um pouco comigo, digo eu calada, desolada, quase culpada por estar ainda aqui e ser o teu desassossego de todos os dias.Mas sabes, eu fico bem assim. Deixa-me aqui entretida. E vai, que tens a tua vida.

Por: Palavras em Linha

vê como estou, como a sopa que me dão antes era eu que a fazia, nem me sento nem saboreio, engulo a sopa que me dão, vês, antes era eu que a fazia e deitava-lhe pedaços de carne quando havia e couve todos os dias. fazia o caldo no pote ao lume, agora como a sopa que me dão, vês? é assim a vida filha, já não me deixam fazer a sopa e como a que me dão... e tu? 'tás magrinha, tens comido bem? lembras-te das sopas que eu fazia? quando podia era caldo, mas sempre no pote ao lume! ai filha vês?

Por: Escárnio e Maldizer

Podemos olhar para um rosto e ver nele o tempo. Imaginar que esse tempo foi todo ele como se nos apresenta agora. Pensar que nos interstícios de cada ruga se alojou um desgosto. Mas também podemos ver no olhar firme o traço intenso da vontade e a fruição íntima de um gesto ou de uma memória. Digo eu. Que gosto de olhares fixos no horizonte, abandonados a uma reflexão que parece concentrar num instante todos os destinos. O nosso olhar é o momento do nosso olhar. E no rosto instantâneo, aliviado pela tigela de caldo, paira, naquela impressão primeira que me autorizou um sorriso terno, a posse de um passado cheio de acontecimentos, de acasos, de sortes e de perdas. Isso mesmo. Tal e qual como eu, tal e qual como nós. Um rosto que sobreviveu ao tempo, e que aparece agora recheado de idade, aconchegado pela roupa quente, alvo e quieto, imune às velocidades de quem ainda espera muito, lembra-me, às vezes, como neste caso, sabedoria. Parece-me, pelo menos nos dias bons, que não devo lamentar o tempo nem os cabelos brancos. A 'alma', essa animação que nos identifica e percorre um intervalo de tempo, tomando da terra a matéria emprestada, termina um dia. Mas cada um de nós é, enquanto é, só e apenas essa animação. E isso é extraordinário.

Por: Ivo Cação

Chamassem-me ainda mulher

Tenho nos olhos a ironia do que fui e ninguém sabe ou lembra. Tenho por vezes a tristeza desse esquecimento. Sei que este velho invólucro não ajuda à memória ou ao amor dos outros e, por isso, vivo sobretudo de recordações. Sinto o mundo da mesma maneira, o pulsar da terra e a diferença de um dia a mais. Tenho a vontade de gritar que ainda sou a mesma mas a certeza da estranheza desse grito. Porque somos sempre os mesmos. Iguais. A mesma essência numa matéria que se faz em brancos, dores e rugas. Esperei anos em vão pela suposta transformação. A que faria de mim alguém mais próximo do meu corpo. A que me transformaria na consciência da minha idade. E como é cruel ver-me como vi outros em outros tempos, quando então passava lesta e indiferente ao futuro. Quando o futuro nos chega às mãos e ao rosto apanha-nos desprevenidos. Porque somos a criança vestida de anos. Esperava eu que pudesse ser de outra forma. Que houvesse um lento descarregar das baterias da vida e da vontade para que me fosse indiferente o lugar que me cedem ou a beata compaixão que me concedem. Queria então justificar o jovem orgulho que me resta, sem o patético desprendimento que finjo. Ou que por milagre me vissem por dentro, para que lessem a origem desta arrogante agressividade. Põe-me nas mãos o caldo, a sopa que me alimenta a persistência mas que não me dá forças para me por fim. Pussessem-me na boca um beijo e escolhas nos dedos, chamassem-me ainda mulher e eu entenderia a roupagem deste meu destino.

Por: Bastet

Quando entro na sala de aula e vejo todos os seniores de olhos postos em mim, sinto-me como essa malga de sopa, ainda a fumegar, para reconfortar não estômagos, mas espíritos… e como é revigorante para mim o sentir isso…Pode ser uma forma de me libertar dos desamores… assim, eles são a minha tigela de caldo quente… Quando toca para a saída e me vêm beijar, sinto que cada beijo é um pedido de fica mais um pouco comigo… mas tenho de sair e dar lugar ao professor que segue… e senti isso, quando turmas imensas de adolescentes, ávidos de satisfazer as suas curiosidades, me vinham com canções da “berra”, para traduzir… para terem a minha atenção… são saudades que ficam… e eu, quase a chegar a um limite, quando vejo aqueles olhos, também gostaria que o grito interior fizesse eco, para lhe pedir para ficar mais um pouco comigo… mas apenas sou a imagem animada que o tempo deixou sem data… porque em cada novo rosto, ele vai encontrando uma nova paixão…Em linha também fui deixando as minhas palavras… e acabei por escrever demais, mas com tão magnífica foto e tão belos dizeres, não me contive.

Por: joaninha

Envelheci. O tempo teceu como rendas as rugas que já marcam o meu rosto e a neve poisou sobre a minha cabeça cobrindo-a com um véu branco. Os braços, que embalaram os filhos já não têm o mesmo vigor mas as minhas mãos, aquecidas pelo calor deste caldo partilhado contigo, com alguma tremura acariciam o teu rosto. Os meus olhos, que já não são o que foram antes, ainda te olham, embevecidos, e cintilam abrasados pelo calor da tua presença pois tu serás sempre o meu "menino". Deitando um olhar de relance à minha vida vejo um longo caminho percorrido com grandes provações mas, com a força que Deus me deu, hoje ainda estou aqui. Tenho casa, tenho esta sopa que muitos mendigam e que eu ainda faço com as minhas próprias mãos. O coração, esse está cheio de amor para dar. Envelheci. Mas só por fora. Por dentro ainda acalento a criança que há em mim. Vou do riso à lágrima, conforme me tocam o coração. Remo muitas vezes contra a maré e luto contra o desalento que teima em bater-me à porta querendo entrar. Espero ter forças para terminar a "caminhada". Estou viva!

Por: Nokinhas

Encosto-me à claridade, para que ela me aqueça um pouco o esquecimento vazio a que me votaram. Perde-se no murmúrio o meu olhar que já só vê memórias, e aqueço as mãos na taça de sopa, que me aquece, mas já não saboreio. Por vezes até penso: ao menos tenho uma sopa...na juventude quantas vezes quis e não tive, quando as senhas de racionamento não davam para matar a fome, e uma sardinha tinha que dar para quatro e à minha mãe só calhava a broa com o molho da sardinha cortada e dividida.Tantos sacrifícios...tanta luta, tanta noite em branco a pensar como iríamos arranjar-nos no dia seguinte, e eu ia para o pé do borralho aquecer-me e matar a cabeça: como? Onde? Ai os meus ricos filhos que não têm que comer, e eu não tenho quase força para cavar mais terra, para acarretar mais estrume, não tenho mais força para esquecer a morte do meu homem...ai os meus ricos filhos...E de manhã acordava acocorada no frio, e , sem saber como, levantava-me e fazia um chá de carqueja ou de tília, bebia um gole e deixava o resto, para os meus queridos meninos terem com o que enganar a fome. E saía e procurava o onde e o como, enganaríamos o estômago mais um dia. Recosto-me mais um pouco à claridade que se vai sumindo, e as memórias gelam-me as mãos e a sopa. Tanto sacrifício pelos meus meninos, e agora, há já anos que não vêm ver-me, ao princípio mandavam um xaile ou umas meias no Natal, e um postal a desejar Boas Festas, o último tem a data de há dois anos...queixam-se muito da vida, que lhes rouba o tempo e do dinheiro que só chega para as férias no Algarve e pouco mais; coitadinhos dos meus meninos, será que estão bem? E nem sequer me mandaram a fotografia do meu neto mais novo, que nem sequer conheço...encosto-me na espera, espero, desisto... a sopa está fria, mas ao menos, tenho uma sopa...

Por: Ivamarle

Não dei pelo tempo passar, numa luta de vida, tocando as raias da exaustão, para que aos meus nada faltasse, mas consegui e venci. Aconchego-me na visita de um raio de sol! Hoje, vencida e sem nada conseguir, passeio apenas no sotão longínquo de recordações e lembranças onde nunca me sinto sózinha! Tremulamente como o que me servem, num tempo monótono que teimosamente não passa...que ironicamente não cerra a cortina!

Por: Fatyly

Continuem...

Continuação de Boas Festas

Bírus

2005-12-21T21:55:00.000-01:00

Amigos: Espero voltar em breve, os Bírus estão atacar o PC por todo o lado !!!

Bem Hajam, e até ...já
:(

Ainda Outono...

2005-12-15T14:54:00.000-01:00

Cores de Outono

2005-12-13T23:31:00.000-01:00

Ponte das 3 Entradas (II)

2005-12-12T14:44:00.000-01:00

Ponte das 3 Entradas

2005-12-12T14:41:00.000-01:00

2005-12-12T14:14:00.000-01:00

Momento

2005-12-12T14:10:00.000-01:00

A noite ainda não é noite
o dia já não é dia
do outro lado do horizonte
um repouso que se anuncia.

Retenho a memória viva
deste instante presente...
nesta suave melancolia
que já é passado...Nostalgia.

Toda a tranquilidade do Mundo...como fundo.

Gaivota sentinela
de vigília à água escura...
na serenidade do azul
um bailado singular
cheio de harmonia !

Um momento de vida, luz, e calma...

Estas nuvens, que me sobrevoam
são poemas aéreos...
sonhos que todos nós temos,
a ecoar na imensidão!

Amem o momento,
Silenciosamente...

Desafio

2005-12-06T12:18:00.000-01:00

A Isabel do Art & Design, aceitou o desafio que lhe propus e fez este excelente trabalho a partir destas duas fotografias !

Obrigado Isabel

Contemplação...

2005-12-05T14:37:00.000-01:00

Redes...

2005-12-05T14:06:00.000-01:00

O Meu Farol

2005-11-29T16:06:00.000-01:00

Gosto sempre de lá voltar...

Saindo para a faina...

2005-11-28T14:52:00.000-01:00

"Nas ondas crespas do mar
o barco navega suave
buscando vida e sustento.
Há uma quietude que inquieta
quem se aventura na lida
no imenso reino marinho,
onde o peixe é garantia
de quem precisa sonhar,
para alimentar outros sonhos
e amenizar esta angústia
de nunca chegar o fim
o sem fim azul do mar. "

(Moisés S. Menezes)

Cada folha caída é...

2005-11-26T16:54:00.000-01:00

Queres caminhar comigo ?

2005-11-24T15:21:00.000-01:00

A caminho do Pinhão...

2005-11-23T14:09:00.000-01:00

Aveiro

2005-11-20T18:18:00.000-01:00

Póvoa de Varzim (III)

2005-11-16T00:47:00.000-01:00

2005-11-12T17:34:00.000-01:00

A minha sombra há de ficar aqui ...

Póvoa de Varzim (II)

2005-11-09T15:25:00.000-01:00

Póvoa de Varzim

2005-11-04T14:16:00.000-01:00

Bom Fim de Semana !

"Dia dos Mortos"

2005-11-01T14:41:00.000-01:00

Na quietude do meu lar...

2005-10-26T14:14:00.000Z

I'm Freeeeeeee !

2005-10-24T15:43:00.000Z

Aguardando...pela 2ª feira !

2005-10-20T23:58:00.000Z

Bom Fim de Semana...

I'm Watching You...

2005-10-19T00:16:00.000Z

Be careful...

Gaivota (IX)

2005-10-18T15:10:00.000Z

Gaivota (VIII)

2005-10-16T16:22:00.000Z

Vens comigo por este caminho ?

2005-10-12T17:19:00.000Z

"De todos os cantos do mundo
Amo com um amor mais forte e mais profundo
Aquela praia extasiada e nua
Onde me uni ao mar, ao vento e à lua."

Sophia de Mello Breyner (Mar - pág 10)

Amarras ( IV )

2005-10-10T14:05:00.000Z

Todos temos de nos agarrar a algo. Seja à Família , aos Amigos, ou apenas a algo em que acreditamos...

Pôr-do-Sol (3)

2005-10-07T00:43:00.000Z

Manhã enevoada...

2005-10-05T23:41:00.000Z

Gosto destas manhãs enevoadas, que a Póvoa por vezes oferece... e do aroma a maresia que nos entra, pelas narinas a dentro !

Mar bravio (2)

2005-10-02T02:19:00.000Z

"Quando eu morrer voltarei para buscar
Os instantes que não vivi junto do mar"
(Sophia de Mello Breyner)

Apocalipse...

2005-09-30T20:15:00.000Z

Nunca será o fim,
Mas sim o ínicio...de algo !

Gaivota...

2005-09-28T00:12:00.000Z

De onde vens, nocturna gaivota?
Porque volves enfim a esse cais?
Se aqui a noite é morta
e a lua não brilha jamais?
Tu que trazes nas asas o vento
e nos olhos a quebrada canoa,
por aqui não terás o alento,
a violência daqui te atordoa.
Ouves ao longe o brado de guerra?
É a vida na grande cidade
melhor fora não pousasses em terra
melhor fora no mar, tempestade.
Meia volta, de volta ao mar
meia volta, que a vida aqui arde
pois por lá tu terás o cantar
das sereias ao cair da tarde.

Francisco B. Tomaz

Bebedouro...

2005-09-26T14:59:00.000Z

Candeeiros

2005-09-23T00:15:00.000Z

"Quantas vezes são eles nossos companheiros"

O antes e o depois...

2005-09-19T01:14:00.000Z

Outra Noite...

2005-09-12T00:32:00.000Z

Aniversário

2005-09-10T00:25:00.000Z

Muitos parabéns Finurinhas

O Rochedo...

2005-09-05T01:11:00.000Z

Escuto e observo em silêncio...
As ondas que se quebram, mil vezes !

É admirável a paciência infinita do rochedo...

Repuxos Luminosos (II)

2005-09-01T23:15:00.000Z

Partida...

2005-08-30T14:27:00.000Z

Convite ( 2 em 1 )

2005-08-28T22:10:00.000Z

Visitem a Arte Fotográfica da Maria, e aproveitem para lhe dar os Parabéns, pois hoje , ela é pequenina !
fotos (1) - fotos(2) - fotos(3)

Visitem a Arte Escrita da Fata Morgana, e aproveitem também para lhe dar os Parabéns, pois também hoje é pequenina !

Póvoa by Night (II)

2005-08-26T15:33:00.000Z

A Chave

2005-08-23T23:03:00.000Z

Dou-te a minha chave
E deixo, que devagarinho
Entres no meu mundo ...

"Sou como esta rua deserta"

2005-08-19T16:00:00.000Z

Gosto de ruas desertas
de as percorrer na madrugada
de olhar para o cimo dos prédios
e de, descobrir, o que nunca ninguém vê !
Gosto das noites de Inverno
e de ter por companhia, a chuva
agrada-me, a melodia que ela deixa !
Não gosto de multidões,
gosto apenas da alegria estampada,
nos rostos que por mim passam
Gosto de sorrir com as brincadeiras das crianças !
Gosto de gostar de pessoas,
Não gosto, de não ter tempo para ninguém !
Gosto da minha solidão,
a minha melhor companhia.
Gosto de coisas banais.
Da vida, nada espero,
a não ser a morte !
Não tenho projectos,
E muito menos sonhos.
Sou como esta rua deserta,
sim...como esta rua deserta.
Estou aqui...apenas !

Rosto na noite...

2005-08-16T00:08:00.000Z

Linha...

2005-08-10T16:42:00.000Z

Partir!
Nunca voltarei,
Nunca voltarei porque nunca se volta.
O lugar a que se volta é sempre outro,
A gare a que se volta é outra.
Já não está a mesma gente,
nem a mesma luz,
nem a mesma filosofia.

Álvaro de Campos in: "Marinetti Acadêmico"

Ar Puro...

2005-08-08T00:00:00.000Z

Respirem fundo , do pouco que resta...e tenham uma boa semana!

Flores na Janela...

2005-08-03T15:08:00.000Z

...exala Poesia !

As flores desta janela
ofereceram-mas com carinho
desde o cacto à rosa bela
todos rego com jeitinho.

Para me alegrar a vista
e a dos que passam na rua
como a paleta do artistaa
pintar a tela nua

estas flores ainda cheiram
ao perfume das tuas mãos
e todos dela se abeiram
e perguntam que flores são

São as flores da amizade
respondo todo contente
mas sinto tanta saudade,
sinto a tua falta, de repente...

Poema - Ivamarle

Banco de Jardim (III)

2005-08-01T00:04:00.000Z

Nunca me tinha sentado neste banco de jardim...até hoje ! Se estes bancos pudessem falar, quantas histórias teriam para contar ! Hoje...também eu sou parte, da memória deste banco...

Póvoa by Night

2005-07-29T23:21:00.000Z

Igreja de Stº Isidoro

2005-07-26T15:27:00.000Z

Rostos...

2005-07-21T18:20:00.000Z

Apiadeiro...

2005-07-17T23:42:00.000Z

Saudade...

2005-07-13T00:31:00.000Z

Abandono

2005-07-10T23:39:00.000Z

Sombra

2005-07-08T14:17:00.000Z

(prefiro estas sombras, às dos Guarda-sóis !)

Memórias (III)

2005-07-06T15:56:00.000Z

Corpo

2005-07-04T16:13:00.000Z

Só com o olhar te despi
Só com um dedo te senti
Nesse teu corpo exausto
Essa falsa beleza, em que eu não vi
mais, do que os teus medos e vícios !
Possesso agora fico, desse teu corpo sofrido,
És o desencanto
És o desespero
Abres as pernas
Gemes de gozo...
Gritas de raiva
Umas vezes violada
Outras...talvez amada
És tudo...e nada !
Puta...
Drogada...
Mas ainda és Mulher !

Vida malvada a tua
pobre de ti desgraçada,
Dói-te o vazio
Dói-te a miséria
Vagueias nas sombras...perdida
Em ruelas, becos , esquinas
Te vendes por um punhado de nada
Desses cabrões que te tomam
Como se fosses apenas um corpo...mais nada !
Despejam o ódio em ti,
crucificam-te em vida
Já nada sentes...falo por ti !
Ah ! Escumalha danada !

E agora teu corpo jaz,
numa cama de lama...
Puta de vida malvada !

Tâmega

2005-07-03T16:54:00.000Z

Retrete

2005-06-30T22:35:00.000Z

Ainda faz parte da casa dos post's anteriores, basta atravessar o caminho, (ainda se consegue ver dois degraus na foto da Casa)... é esta a relíquia !

A Vida junto ao Tâmega (II)

2005-06-30T22:27:00.000Z

(Pertence à casa do post anterior)

A Vida junto ao Tâmega

2005-06-28T23:59:00.000Z

Pescaria no Tâmega

2005-06-28T23:34:00.000Z

Farol

2005-06-23T22:39:00.000Z

Temporal !!!

2005-06-21T23:35:00.000Z

Sossego (II)

2005-06-19T22:00:00.000Z

Gosto desta...calmaria !

Outra Noite...

2005-06-16T23:32:00.000Z

Alta vai a Noite
E no caminho
Já ninguém caminha
Fica a Noite sozinha
Nem o gato da vizinha
Nem o cão da minha tia
Nem os putos em correria
Nem uma pessoa se avista
Já ninguém caminha...
Traços marcados no caminho da Noite
De quem já caminhou de dia
Nem os bancos de jardim
Nem os candeeiros gentis
Nada...lhes faz companhia
Tudo parece pintado de cinza
E o caminho continua só
E a Noite vai passando sozinha
Quem caminhou...
Já não mais caminha
E assim a Noite passa
Sem ninguém no seu caminho
Nem prostitutas na velha esquina
Nem chulos em gritaria
Agora...sim
Já é dia...
talvez logo...
A Noite não seja tão fria
Por agora...Já toda a gente caminha
Até eu caminho !
O que as pessoas não sabem ...
É que a noite ...é sabedoria !
Que o diga , quem na Noite caminha
Eu...por lá já caminhei
Por isso sei !

Dia da Criança Africana

2005-06-16T10:18:00.000Z

Gaivotas...

2005-06-15T14:49:00.000Z

É o destino que as empurra
Mas são elas que traçam a rota...

Menina (II)

2005-06-13T23:53:00.000Z

Lá vai a menina
de farrapos vestida
sozinha num beco
descalça e perdida

Sobre pedras e vidros
caminha... a chorar
a pobre menina
só quer a fome matar

Cansada e dorida
procura um cantinho
sem forças prá vida
só pensa num ninho

Não entende o abandono
não conhece a palavra Mãe
só quer que o sono
a leve para o Além !

Agora sim !
acordou num outro mundo de ilusão
que ela sempre tinha imaginado
assim se deixou ficar presa ao sonho
a tentar descobrir , como seria ...
se algum dia tivesse sentido paixão
ou sentir-se um ser amado
mas continua sem perceber a palavra Mãe !
aos soluços lá está ...
a menina de farrapos vestida!

Só ela sabe o medo de acordar amanhã...

Amarras ( III )

2005-06-11T22:30:00.000Z